IMORTAIS

O tempo amainou. A tempestade passou. Já não sopra o vento. Ou talvez eu tenha aprendido a deslocar-me à velocidade do vento e por isso já não o sinta.

Lars Gustafsson, in "A Morte de um Apicultor"

Aquele que não se leva a sério deve estar entre os mais sábios dos sábios, e, como tal, vive a vida com suprema dignidade. Não se levar a sério significa questionar constantemente os próprios valores, trocando-os por outros sempre que isso possa enriquecer o conhecimento, mas significa principalmente encarar a vida com humor, transmitindo-o aos que o cercam como antídoto para os inevitáveis problemas do quotidiano. As pessoas mais sábias são as que se conhecem profundamente. Quanto mais instruída é uma pessoa, menos a sério ela se leva, porque o conhecimento descoberto e adquirido torna nítidas a efemeridade de todas as coisas, a luta insana pela posse de bens materiais e a busca obsessiva da satisfação dos sentidos.

J. C. Ismael. Sócrates e a arte de viver

Was it a dream?

“A humanidade aprendeu a chamar a piedade de virtude, quando em todo o sistema moral superior ela é considerada como uma fraqueza”.

Nietzsche

Gerir uma relação é mais ou menos como ser posto a timonar um barco de recreio sem nunca ter tirado a carta de marinheiro ou entrar numa corrida de Fórmula 1 sem ser piloto profissional. A memória é selectiva e vai alterando a realidade conforme o tempo, o que nos leva a esquecer algumas lições adquiridas no passado e a repetir, ainda que não queiramos, os mesmo erros.
De cada vez que uma relação termina, uma pessoa devia sentar-se e anotar tudo o que aprendeu. O ideal seria elaborar duas listas: uma com os erros que cometeu e a outra com as lições que aprendeu. Teoricamente todos fazemos anotações mentais quando chegamos ao fim de uma etapa da vida; o pior é que rapidamente nos esquecemos. E quando uma nova etapa se inicia, é como se tivéssemos desaprendido tudo.

Quando uma relação começa as pessoas dividem-se em dois grupos: a equipa da fuga para a frente e a equipa da ressaca. Os primeiros auto-convencem-se de que afinal aquela pessoa é que é a certa, começam quase imediatamente a trocar juras de amor e a desenhar o mesmo futuro que tinham imaginado com a pessoa anterior, entrando de cabeça num cenário previamente construído onde apenas muda o outro actor principal. É mais ou menos como na ópera, quando um solista fica com laringite e desde logo avança o substituto: só o público mais erudito é que nota a diferença.

A equipa da ressaca actua de forma completamente diferente: consciente das lesões sofridas anteriormente, senta-se no banco dos suplentes durante uma época e só volta a entrar em campo no último minuto possível, de capacete e ligaduras, e depois de ter feito vários exercícios de aquecimento. A equipa da ressaca não acredita em milagres nem constrói casas a partir do tecto; prefere ir juntando as peças antes de montar o puzzle, gosta mais de ir vivendo do que de viver tudo de uma vez e sente-se mais segura em empatar do que a marcar pontos.
A grande vantagem de jogar nesta equipa é que, mesmo que uma pessoa não tenha aprendido quase nada, pelos menos aprendeu que não pode ir para fora de pé, ainda que leve uma bóia e que seja bom nadador; é aquilo a que eu chamo um pé na cama e outro no chão, não vá o diabo tecê-las.

A malta que embarca em fugas para a frente nem sequer chega a sentar-se no banco dos suplentes, não tem forças para tal. É malta dependente, que não aguenta a solidão nem a rejeição, que prefere estar com qualquer pessoa a estar só, que tem um visão interesseira e funcional do amor: isto serve-me, isto não, esta pessoa faz-me companhia, a outra não, esta está perto e é tudo mais prático, a outra mora longe, que maçada, e todo um sem fim de argumentos de ordem prática, típicos de quem gosta de ter tudo sob controle.
Par contre, a equipa da ressaca fia mais fino: não se atira de cabeça à primeira pessoa simpática e disponível que aparece. Mede a temperatura do coração antes de pesar prós e contras, não pensa na logística nem na conveniência, deixa-se ir se valer a pena e prefere sempre a seda ao algodão.

Enquanto a equipa da fuga para a frente pensa que já marcou muitos pontos, pode apenas ter ido para fora de pé. Se o barco vira, salva-se quem não se afastou da margem, quem teve juízo e já percebeu que uma relação não é um pudim instantâneo ao qual basta juntar água, levar a lume, deitar na forma e já está. As formas fazem-se todos os dias, formas feitas, só para quem vive no mundo da lua.

Margarida Rebelo Pinto

No Fear!

JAMES: [Confidentially] When you treat my wife like a whore, then I think I'm entitled to know what you've got to say about it.

BILL: But I don't know your wife.

JAMES: You do. You met her at ten o'clock last Friday in the lounge. You fell into conversation, you bought her a couple of drinks, you went upstairs together in the lift. In the lift you never took your eyes from her, you found you were both on the same floor, you helped her out, by her arm. You stood with her in the corridor, looking at her. You touched her shoulder, said goodnight, went to your room, she went to hers, you changed into your yellow pyjamas and black dressing gown, you went down the passage and knocked on her door, you'd left your toothpaste in town. She opened the door, you went in, she was still dressed. You admired the room, it was so feminine, you felt awake, didn't feel like sleeping, you sat down on the bed. She wanted you to go, you wouldn't. She became upset, you sympathized, away from home, on business, horrible life, especially for a woman, You Comforted her, you gave her solace, you stayed.

[Pause]

BiLL: Look, do you mind... just going off now. You're giving me a bit of a headache.

JAMES: You knew she was married... why did you feel it necessary... to do that?

BILL: She must have known she was married too. Why did she feel it necessary... to do that?

in " The Collection", de Harold Pinter

“Odeio as almas estreitas, sem bálsamo e sem veneno, feitas sem nada de bondade e sem nada de maldade”.

Nietzsche

A imaginação nunca se detém no hoje; a projecção é inevitável; o homem projecta e projecta e projecta, indefinidamente, e vai traçando trajectórias. A cotidianidade em nenhum caso é indefinida: mudam as coisas que compôem a circunstância, passam as idades, produz-se o envelhecimento, ao final encontra-se a morte, própria e alheia. Ao despertar, sobretudo se se faz à felicidade, se imagina e projecta, mas se percebe que não é possível continuar indefinidamente. A cotidianidade, e isso é fundamental, finge uma ilusão de eternidade: se o homem faz todos os dias as mesmas coisas, tem a impressão de que o poderá fazer sempre; não é verdade, e o sabe, mas a cotidianidade dá uma ilusão de perenidade, sem a qual a vida seria angustiante.

Julián Marías, A Felicidade Humana

Só por existir,
Só por duvidar,
Tenho duas almas em guerra
E sei que nenhuma vai ganhar.

Só por ter dois sóis
Só por hesitar
Fiz a cama na encruzilhada
E chamei casa a esse lugar.

E anda sempre alguém por lá
Junto à tempestade
Onde os pés não têm chão
E as mãos perdem a razão.

Só por inventar
Só por destruir
Tenho as chaves do céu e do inferno
E deixo o tempo decidir.

Jorge Palma

Não há razão alguma para que toda a existência humana se construa segundo certo modelo ou um número limitado de modelos. Se alguém possui uma quantidade tolerável de senso comum e experiência, seu modo próprio de dispor de sua existência é o melhor, não porque seja em si mesmo o melhor, mas porque é o seu modo próprio.

John Stuart Mill, in "A Liberdade/Utilitarismo "(Martins Fontes, pg. 103)

De volta a mim. ;)

Amei-te.

Amei-te e por te amar só a ti eu não via...
Eras o céu e o mar, eras a noite e o dia...
Só quando te perdi é que eu te conheci...

Quando te tinha diante do meu olhar submerso
Não eras minha amante... Eras o Universo...
Agora que te não tenho, és só do teu tamanho.

Estavas-me longe na alma, por isso eu não te via...
Presença em mim tão calma, que eu não a sentia.
Só quando meu ser te perdeu vi que não eras eu.

Hoje eu busco-te e choro por te poder achar
Não sequer te namoro, como te tive a amar...
Nem foste um sonho meu... porque te choro eu?

E hoje pergunto em mim quem foi que amei, beijei
Com quem perdi o fim aos sonhos que sonhei...
Procuro-te e nem vejo o meu próprio desejo...

Que foi real em nós? Que houve em nós de sonho?
De que Nós fomos de que voz o duplo eco risonho
Que unidade tivemos? O que foi que perdemos?

Amamo-nos deveras? Amamo-nos ainda?
Se penso vejo que eras a mesma que és...
E finda tudo o que foi o amor; assim quase sem dor.

Sem dor... Um pasmo vago de ter havido amar...
Quase que me embriago de mal poder pensar...
O que mudou e onde? O que é que em nós se esconde?

Talvez sintas como eu e não saibas senti-lo...
Ser, é ser nosso véu, amar é encobri-lo,
Hoje que te deixei é que sei que te amei...

Que importa? Se o que foi entre nós foi amor,
Se por te amar me dói já não te amar, e a dor
Tem um íntimo sentido, nada será perdido...

Fernando Pessoa

“Na solidão, o solitário devora a si mesmo; na multidão devoram-no inúmeros. Então escolhe.”

Friedrich Nietzsche

Há pessoas que em vez de um coração, têm um motor com várias peças. E se uma peça emperra ou se parte, leva-se o motor à oficina e troca-se o carburador, os pistons, a centralina, substituindo aquela peça sem alterações de maior. Tira-se a anterior e no lugar desta coloca-se uma nova que cumpra a mesma função, mas com a frescura de tudo o que é novo. E siga a marinha.
Para estas pessoas não é importante o amor que se tem ao outro, mas o que o amor do outro nos pode trazer de bom.

A escolha de parceiros segundo critérios práticos e utilitários terá as suas vantagens, mas não me convence. Não amamos quem queremos, como queremos e porque queremos. Amamos como podemos, e muitas vezes contra a nossa vontade, remando contra todas as marés, envoltos no mistério de uma escolha que não é feita por nós, mas por uma força que nos é superior à qual os místicos chamam destino, os cientistas chamam química e os portugueses chamam fado. Quando olhamos para o lado e pensamos ‘mas afinal porque é que eu gosto tanto desta pessoa’ e nos apercebemos que esse amor encerra um mistério inexplicável, então é porque existe mesmo amor.

Quando uma pessoa se apaixona por outra tem tendência a colocá-la num pedestal. E quando começa a amar essa pessoa a sério, depois de uma descida mais ou menos atribulada ao mundo real que coincide com o fim do encantamento, é então que percebe que ama o outro não só pelas grandes qualidades que encantam, mas apesar dos defeitos que incomodam.

Amor não é interesse, porque quem tem interesse por outra pessoa raramente gosta dela. O amor está para o interesse como sardinhas para chantilly: por mais que se tente é uma combinação impossível. Mas esta é a visão de quem tem um coração. Para quem funciona com um motor, tudo isto soa a conversa fiada. O que convém é alguém que encaixe, que não chateie, que esteja ali à mão, que dê jeito, que brinque aos padrastos e às madrastas felizes com a nossa prole, que nos passe as camisas ou nos mude as lâmpadas, alguém que nos seja útil, dentro e fora da cama.

Para quem tem esta percepção utilitarista do amor, é fácil encontrar um parceiro à altura: basta olhar à volta e perceber quem é que pode encaixar melhor no molde pré-definido e depois limar as arestas, empurrar um bocadinho aqui e ali e ignorar o que destoa. No fundo, é uma forma de fazer exercícios de abstracção como qualquer outra. É o que faz com que um homem que apregoa apreciar mulheres magras e independentes acabe estacionado na vida com uma gordinha semi-dependente só porque mora perto e tem tempo livre para ele. É como sonhar em ir passar uma semana à Polinésia Francesa e acabar em Punta Cana. Punta Cana é bom, mas uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa.

Quem vive assim, vive feliz porque vive com a vida controlada. Tem o que quer, como quer e quando quer. Até ao dia em que um tsunami emocional lhe bate à porta, lhe acorda o coração e lhe gripa o motor para sempre...

Margarida Rebelo Pinto

“Todo hábito tece em torno de nós uma teia sempre mais sólida de fios de aranha; e logo percebemos que os fios se tornaram lagos e que nós mesmos ocupamos o centro, como uma aranha que se prendeu a si e que deve viver de seu próprio sangue. É por isso que o espírito livre odeia todos os hábitos e regras, todo o duradouro, o definitivo, é por isso que recomeça sempre, com dor, a romper em torno dele a teia: embora deva sofrer em conseqüência de muitos ferimentos, pequenos e grandes – pois é dele próprio, de seu corpo, de sua alma, que deve arrancar esses fios. Deve aprender a amar onde odiava e vice-versa. Não deve até mesmo ser impossível para ele semear os dentes do dragão no campo onde recentemente fazia correr os chifres da abundância. Disso se pode concluir se ele é feito para a felicidade do casamento”.

Nietzsche,in "Humano,demasiado humano"

albert nunca recuperou a ausência Física de marta. mas guardou os silêncios e reconstruiu-os. em cada silêncio da sua vida, falava com ela – como fazia dantes, deitAdo ao seu lado, falando em silêncio, numa nudeZ absoluta, sem sEgredos nem medos. porque nada é mais íntimo e maiS indestrutível do que o silêncio partilhado. o silêncio fica porque nunca Mente, porque é tão íntimo que não pode sEr representado, é tão envolvente que não pode ser rasgado.
conheço bem albert e marta sei o quanto se amam em silêncio e à distância e não sei dizer como acabará a sua história. ele destrói-se, ela deFende-se. cAda um deLes faz por desejar ou fingir desejar a salvação própria, mas, acima de tudo, Teme a salvAção do outro. o silêncio é o que lhes resta, o que os une, uma finíssima película de tempo suspenso, para além da qual não há nada mais do que a escuridão dos abismos. e, por isso, nenhum deles ousa qualquer palavra, qualquer gesto, qualquer coisa que possa romper esse ténue fio que os prende à eternidade.
é uma história triste e sem fim feliz à vista. conto-a, porque me parece que ela encerra uma lição útil: nunca devemos amar em silêncio, nada é mais perigoso do que dividir com outrem os pensamentos vividos em silêncio.

Não Te Deixarei Morrer, David Crockett, Miguel Sousa Tavares

Eu sei.

"Ao perder-te perdemos tu e eu. Eu, porque eras o que eu mais amava e tu, porque eu era quem mais te amava. Mas de nós dois, és tu quem mais perde, porque eu poderei amar outros como te amava a ti, mas a ti, não te hão-de amar como eu te amei."

Ernesto Cardenal

All I Need.

Within Temptation

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Da Indiferença.

A terceira dimensão do amor de Freud é o reconhecimento do oposto tanto do amor quanto do ódio: a indiferença. Se tu és indiferente a alguém ou alguma coisa, não fazes nenhum investimento emocional nele ou nela. Sem emoções investidas, não se pode amar nem odiar. Isto permite-te exercer a razão imparcial, o que é útil na maioria dos casos. Também constitui a base do estoicismo, cuja idéia condutora é não supervalorizar nada que te possa ser tirado pelos outros, pois ao fazê-lo tu te colocas sob o poder deles. Se ficas apegado demais a pessoas ou coisas, estás a criar problemas a ti próprio. A indiferença às circunstâncias pode ser boa, ainda mais quando as circunstâncias são más. É o que todos chamam de entender as coisas filosoficamente ou estoicamente. Esse tipo de indiferença não é insensibilidade nem falta de compaixão. É a capacidade de não entender as coisas de forma excessivamente pessoal, mesmo quando parece envolver a tua pessoa. É mais como ficar frio durante um tiroteio. Permite-te agir da melhor maneira possível sob stress.
Assim, do lado benéfico, a indiferença impede que tu sofras de apego negativo a alguma coisa. No entanto, a indiferença também faz com que tu não possas sentir o prazer do apego positivo a alguma coisa. Se passares a vida a tentar ser indiferente às pessoas e coisas para poupares-te de mal-estar, estarás a privar-te de envolvimento e satisfação. Também pode ser como uma pedra na floresta: cercada por todo tipo de ser vivo e exposta a todo tipo de mudanças naturais e estações, mas incapaz de relacionar-se organicamente com qualquer deles.

Lou Marinoff,in "Pergunte a Platão"

Nunca vemos o amor chegar; só o vemos a ir-se embora. Estou numa estação de comboios, sentada num banco de pau, completamente só. Perdi o teu comboio e não quero apanhar nenhum outro. Está frio. Um vento seco e cortante faz com que me encolha como um bicho da conta. Já não sonho, já não há dádiva, os dias voltaram a ser cinzentos e tristes. Agora são todos iguais, sempre iguais. Trabalho, respiro, durmo e como o melhor que posso e sei, e tento esquecer-te. Deixei de falar de ti e de dizer o teu nome, deixei de o desenhar no espelho da casa de banho, quando o vapor inunda todas as superfícies. Em vez disso, tenho o coração embaciado de dúvidas e o olhar desfocado pelo absurdo do teu silêncio continuado, o olhar de quem aprende a adaptar-se a uma luz desconhecida, a uma nova realidade.

Respeito o teu silêncio porque ainda me sobra uma ponta de orgulho, porque sempre te disse que uma força imensa me empurrava para ti – I will always run to you but never after you, lembras-te?
Por isso, e porque sei que não queremos guardar mágoa um do outro, tento esquecer-te devagar, sem te odiar, porque o ódio também é uma forma desesperada de amar ainda e sempre aqueles que já não podemos ter ao nosso lado.

in "Diário da Tua Ausência", Margarida Rebelo Pinto

Caminho todos os dias para alcançar o bem estar diário e assim escapo de todas as doenças. Os meus melhores pensamentos vieram durante caminhadas, e eu não conheço nenhum pensamento que seja tão pesado e do qual não possamos nos livrar caminhando. Permaneçamos caminhando, tudo segue.

Soren Kierkegaard

Muitas vezes, é através do sofrimento que aprendemos, mas é muito melhor aprender sem sofrer, ou aprender com o sofrimento dos outros (sem fazer os outros sofrerem, claro). Contudo, algumas pessoas acham que, como muitas vezes o sofrimento leva ao conhecimento, ele é essencial para todo tipo de conhecimento, ou que quem sofre necessariamente aprende mais do que quem não sofre. Em geral, isso pode ser verdade - o que não quer dizer, em hipótese alguma, que seja sempre verdade. Muita gente sofre e não aprende nunca. Outros aprendem mais rápido e evitam o sofrimento.
Contudo, como o sofrimento tem um custo muito alto para nós, talvez sintamos a necessidade de estabelecer algum tipo de compensação para ele. Não gostamos de pensar que o sofrimento que passamos foi desnecessário ou que poderíamos tê-lo evitado, pois isso significaria admitir que a vida foi pior do que poderia ter sido e que não nos beneficiariamos de forma alguma com isso. Achamos que as pessoas que sofreram menos perderam alguma coisa. Seria muito ruim simplesmente aceitar que essas pessoas foram mais felizes do que nós em suas escolhas.

Julian Baggini, in "Para que serve tudo isso?"

A objecção, o desvio, a desconfiança alegre, a vontade de troçar são sinais de saúde: tudo o que é absoluto pertence à patologia.

Nietzsche

Dream on girl!

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De que te serve a lucidez
se estás sozinho quando vês?

Do poema "As últimas cores do dia", de Eduardo Alves da Costa

Com a felicidade acontece o mesmo que com a verdade: não se possui, mas está-se nela. Sim, a felicidade não é mais do que o estar envolvido, reflexo da segurança do seio materno. Por isso, nenhum ser feliz pode saber que o é. Para ver a felicidade, teria de dela sair: seria então como um recém-nascido. Quem diz que é feliz mente, na medida em que jura, e peca assim contra a felicidade. Só lhe é fiel quem diz: fui feliz. A única relação da consciência com a felicidade é o agradecimento: tal constitui a sua incomparável dignidade.

Theodore Adorno, in “Minima Moralia”

No entanto tu amaste-me ainda mais quando te tomei e comi a alma, quando te neguei para melhor me afirmar.

Inês Pedrosa - Fazes-me falta

Previsões de meteorologia:

Amanhã não existirás. Passará
uma nuvem. O vento soprará fraco nas primeiras horas.
Haverá geada no interior, durante a manhã. Não serás acordado.
As crianças vão levantar cedo a temperatura que nos deixaste:
uma lucidez para o espírito, uma espinha dorsal para o corpo.
Para a tarde, o céu estará limpo. Alguém pensará
dentro dos teus pensamentos. A transparência clara do sol
ficará registada no mercúrio dos termómetros.
O vento recuperará o fôlego dos dias anteriores, gemendo
ao passar por um homem. Por fim, o dia cairá sobre a tua sombra.
À noite sairás para a rua sem vontade de partilhar o frio com ninguém.
No dia seguinte voltará a chuva ao território. Passará
uma nuvem. Alguém te reconhecerá por entre os pingos
enquanto escutas a chuva a cair no coração.

Vasco Ferreira Campos
O Coração Sabe
(Hissopo)

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A matar um sonho.

Kissing you...

...

Há momentos fatais na vida de uma mulher que fazem com que ela deixe de acreditar no amor.
Um desses momentos é quando ela tenta em vão encontrar os pares das meias do seu amante e se debate com o eterno puzzle das meias desirmanadas. Trata-se de um mistério eterno e insondável: algo acontece dentro da máquina de lavar roupa que faz com que os pares certos não mais voltem a repousar juntos e em paz na gaveta da roupa interior. É como se, depois de terem entrado dentro do tambor rotativo, resultado de um feitiço da fada das meias, os pares se perdessem para sempre, para não mais se voltarem a encontrar.
As meias dos homens são uma dor de cabeça para as mulheres. Primeiro porque são muitas, depois porque são em geral muito escuras e finalmente porque são todas mais ou menos iguais. Porém, isso acontece antes de entrarem na máquina, ou seja, antes do feitiço mau da fada invejosa cair sobre a harmonia do lar. No fim da lavagem, não são, não podem ser as mesmas meias que entraram no programa económico de trinta minutos antes; são outras, mais escuras ou mais claras, mais encolhidas, tresmalhadas, perdidas para sempre do seu saudoso par.
O que espera estas meias avulsas e inúteis? Uma vida de solidão, de abandono e de espera, o purgatório das meias, que é o tabuleiro da roupa por passar a ferro. O tabuleiro da roupa é uma boa metáfora para o tabuleiro da vida; o par certo tarda em aparecer, desiste, perde-se pelo caminho, fica esquecido no fundo da máquina, ou então é involuntariamente dobrado e metido dentro da gaveta com outra meia que pertence a outro par.
Viver num tabuleiro é aborrecido. É como viver numa sala de embarque de um aeroporto: o voo vai-se atrasando, os adultos vão ficando cada vez mais impacientes e as crianças vão chorando cada vez mais e mais alto, e no entanto nada mais há fazer senão esperar.
Espera-se e desespera-se. Espera-se um milagre sem acreditar em Deus. Espera-se que mudem os ventos quando não corre uma aragem. A única coisa que se mantém é a esperança, a mesma que não saiu da caixa de Pandora, mas que os humanos de alguma forma conseguem armazenar, a par com as meias sem par.
A solução mais frequente passa muitas vezes por uma atitude conformista – perante a incapacidade de encontrar o par certo, a escolha é feita pela razão. Ou seja, escolhemos o que pensamos que melhor nos convém, relegando para segundo plano a paixão intensa, as borboletas no estômago, os momentos inesquecíveis feitos de beijos cinéfilos ao luar banhados de luz, graça e prazer. Arrumamos tudo na gaveta dos bons velhos tempos e entregamo-nos a uma segunda escolha. Vale a pena?
Geralmente não, porque ficamos sempre a perder. Felizmente o Cupido é mais forte e mais poderoso a lançar feitiços do que a fada das meias. Quando menos esperamos, a seta do malandro acerta no alvo e saltamos do tabuleiro para viver de novo a ilusão do par certo. Se esta resiste ou não à vertigem do tambor rotativo, isso já é para outra crónica.

Margarida Rebelo Pinto in " Onde reside o Amor",pág. 75

Where The Wild Roses Grow...

Em última análise, amam-se os nossos desejos, e não o objecto desses desejos.

Friedrich Nietzsche

Sonhar ou Agir

Tenho que escolher o que detesto – ou o sonho, que a minha inteligência odeia, ou a acção, que a minha sensibilidade repugna; ou a acção, para que não nasci, ou o sonho, para que ninguém nasceu.
Resulta que, como detesto ambos, não escolho nenhum; mas, como hei-de, em certa ocasião, ou sonhar ou agir, misturo uma coisa com outra.

Fernando Pessoa,in "Livro do Desassossego"

Hic-et-nunc.

Os tempos são três: presente do passado, presente do presente e presente do futuro.(…)O presente do passado é a memória; o presente do presente, a percepção imediata; o presente do futuro, a espera.

Santo Agostinho, As Confissões, XI, 20.

METADE

Que a força do medo que tenho

Não me impeça de ver o que anseio

Que a morte de tudo em que acredito

Não me tape os ouvidos e a boca

Porque metade de mim é o que eu grito

Mas a outra metade é silêncio.

Que a música que ouço ao longe

Seja linda ainda que tristeza

Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada

Mesmo que distante

Porque metade de mim é partida

Mas a outra metade é saudade.

Que as palavras que falo

Não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor

Apenas respeitadas

Como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimento

Porque metade de mim é o que ouço

Mas a outra metade é o que calo

Que essa minha vontade de ir embora

Se transforme na calma e na paz que eu mereço

E que essa tensão que me corrói por dentro

Seja um dia recompensada

Porque metade de mim é o que penso

E a outra metade um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste

E que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável

Que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso que eu me lembro ter dado na infância

Porque metade de mim é a lembrança do que fui

E a outra metade não sei

Que não seja preciso mais que uma simples alegria

Pra me fazer aquietar o espírito

E que o teu silêncio me fale cada vez mais

Porque metade de mim é abrigo

Mas a outra metade é cansaço

Que a arte nos aponte uma resposta

Mesmo que ela não saiba

E que ninguém a tente complicar

Porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer

Porque metade de mim é platéia

E a outra metade é a canção

E que a minha loucura seja perdoada

Porque metade de mim é amor

E a outra metade também.

Oswaldo Montenegro

O motivo.

"Acredito que se possa morrer de amor... mas também se pode morrer de falta de amor.
Se eu já amei?... Tenho medo de não ter vivido um grande amor, mas tenho mais medo que ele tenha passado por mim, sem eu ter dado por isso..."

Mário Cesariny, no filme Autografia de Miguel Gonçalves Mendes

Simplicidade.

A simplicidade é o esquecimento de si, do seu orgulho e do seu medo; é quietude contra inquietude, alegria contra preocupação, ligeireza contra seriedade, espontaneidade contra reflexão, amor contra amor-próprio, verdade contra pretensão…o eu subsiste nela, é claro, mas como que mais leve, purificado, libertado.
Para quê essas perpétuas voltas sobre si mesmo? Nunca acabaríamos de nos avaliar, de nos julgar, de nos condenar…Nossas melhores acções são suspeitas; nossos melhores sentimentos, equívocos. O simples sabe disso e nem se importa. Ele não se interessa suficientemente para se julgar. Ele não se leva nem a sério nem a trágico. Segue o seu pequeno caminho, de coração leve, alma em paz, sem objectivo, sem nostalgia, sem impaciência. O mundo é o seu reino e lhe basta. O presente é a sua eternidade, e o satisfaz. Nada tem a provar, pois não quer parecer nada. Nada tem a buscar, pois tudo está ali. Há coisa mais simples que a simplicidade?

André Comte-Sponville, Pequeno tratado das grandes virtudes, do ensaio sobre a Simplicidade, Martins Fontes, pg. 170.

Forgiven.

Within Temptation


Porque há musicas que nos tocam,que nos arrepiam,que nos consomem a alma,que nos levam o espírito.
Porque gosto.

Deixarei que o teu nome se perca repetido. Mas espera-me; Pois por mais longos que sejam os caminhos eu regresso.

Sophia de Mello Breyner

Fala-se geralmente dos poetas como de pessoas em quem não se pode depositar muita confiança, sob o ponto de vista psicológico, mas os factos e a história contradizem completamente esse preconceito. Muitos dos poetas verdadeiramente grandes foram, não somente equilibrados, mas também dotados de senso prático; (…) A imaginação não gera a insanidade; o que gera a insanidade é exactamente a razão. Os poetas não enlouquecem, mas os jogadores de xadrez, esses, sim, enlouquecem. Os matemáticos e os contadores muitas vezes ficam doidos; os artistas criadores muito raramente. Não pretendo, como se verá adiante, atacar a lógica: quero apenas frisar que é aí, na lógica, e não na imaginação, que está o perigo. A paternidade artística é tão salutar como a paternidade física. Deve-se notar, além disso, que os poetas realmente mórbidos foram os que tiveram algum ponto fraco de racionalismo. (…)
O facto geral é simples. A poesia é sã porque flutua à vontade num mar infinito; a razão, porém, procura atravessar o mar infinito, tornando-o finito. O resultado disso é um esgotamento mental (…). Aceitar todas as coisas é um exercício, mas compreender todas as coisas é um frenesim. O poeta procura apenas a exaltação e a expansão, isto é, procura um mundo onde se possa distender. Pretende ele, simplesmente, enfiar a cabeça nos céus, ao passo que o lógico se esforça por enfiar os céus na cabeça. E é a cabeça que estala.

Chesterton in,"The Poet and the Lunatics"

...

Existem alguns grandes critérios imutáveis que revelam o valor do homem. Um deles é a dor; é a prova mais dura no seio desta sucessão de provas que se costuma chamar vida. É por isso que uma meditação sobre a dor é forçosamente impopular: contudo, ela é não só rica em ensinamentos, como também esclarece uma série de questões que nos preocupam hoje. A dor é uma dessas chaves que abrem não só a intimidade do homem, mas também o mundo como um todo. Se se chegar ao ponto no qual o homem se mostra à altura da dor ou mesmo superior a ela, acede-se às fontes do seu poder e ao segredo que se esconde atrás da sua dominação. Diz-me qual é tua relação com a dor, e dir-te-ei quem és!…

Ernst Jünger, Sur la douleur, trad. J. Hervier, Nantes, Le Passeur, 1994,

One Day I'll Fly Away.

Os homens de profunda tristeza denunciam-se quando estão felizes: têm uma maneira de agarrar a felicidade, como se a quisessem esmagar e sufocar, por ciúme - eles sabem muito bem como ela escapa!

Friedrich Nietzsche.in "Além do bem e do mal",pag. 189 (Companhia das Letras)

Quando dizemos que a vida é um drama, cremos não nos expressar muito bem. O drama designa a acção que se desenrola num palco, cujas consequências fatais advinhamos, mas as quais, até o último momento, permanecem desconhecidas. A certeza de que o pior se dará in fini não é a presciência da maneira exacta como ele se produzirá. Apesar de previsível e inelutável, o pior é sempre surpreendente. É nesse sentido que a minha vida é dramática. No cerne de circunstâncias que ninguém pode enfrentar em meu lugar, que requerem a minha força e o meu discernimento, nunca sei onde me situo. Sinto-me perdido: ao mesmo tempo desnorteado e na perdição. Por mais que procure e fixe referências para mim, eu as apago à medida que me debato. Vã gesticulação que dá ares de acção, ainda mais patética por eu tomar consciência dela e não poder fazer nada. Se viver é sentir-se perdido, a lucidez é saber-se perdido.

Frédéric Schiffter

Neque ego ipse capio totum quod sum.

Should i stay?

Gabrielle

Que eu fico aqui eterno à tua espera...

Quero que gostes de Pina Baush,ou até já nem gostes,
Queiras mais queiras diferente;
Que gostes da cor e do risco forte de Miró
E do canto desiludido e fundo de Ferré;
Quero que aprecies os cheiros sensíveis da eternidade
Do grande bruto grande e do pequeno sensivel e pequeno
Quero que mores nas páginas da Photo e que, sendo um modelo de virtudes
Representes a cortesã mais lassa para mim;
Quero-te com mãos de pedra e veludo;
Quero que ames o chique e a Serra de d'Aire
-mais o safari que a recepção.
Quero que mores e sofras nas páginas de Bruno Crepax
E te irrites com a perfeição absoluta de um retraro de Medina
Quero que se possivel vivas dentro dum anúncio do Martini
Felina e ondulante numa ilha tropical
Quero que ames o longe e a miragem,como Régio
E que sejas louca e sábia
Que tenhas lábios e mordas
Sorvedouro inteiro de vida,arrepio de garça,sacudir de cisne
Passos de corça graça de Arlequim
Pose de Diva,corpo de areia e luz
E quero que me dês,que me dês muito,que me dês tudo
E que abras as janelas de par em par ao tejo
E fecundes um poema em cada gesto
E voes como a gaivota em cada espreguiçar
e partas para a Indía em cada cacilheiro
E que sejas,mores,vivas e creias
longe
Muito longe daqui
Quero que sejas profundamente minha e ritual
Obsessiva e lúcida,febril,tremente de desejo
Disposta a tudo e a mais a muito mais,
Boca de mundo,seios de mármore,corpo de mulher e sobretudo mulher
E sobretudo amante
Se existires assim,nua inteira,absoluta e pessoal
Responde-me
Que eu fico aqui eterno à tua espera

Pedro Barroso

Quanto mais alto nos elevamos, tanto menores parecemos àqueles que não podem voar.

Friedrich Nietzsche

Nine Crimes

Damien Rice

Não posso...

Não posso adiar o amor para outro século.
Não posso.
Ainda que o grito sufoque na garganta
Ainda que o ódio estale e crepite e arda (...)
Não posso adiar para outro século a minha vida, nem o meu amor, nem o meu grito de libertação.
Não posso adiar o coração.

Eugénio de Andrade

Are you the one?

Within Temptation

Há muito que a cadeira está vazia.
Há muito que ela deixou de lá se sentar.
Ficaram lá debaixo os sonhos enterrados, as melodias de sempre a serem empurradas bem para o fundo.
Sem o molde do corpo dela, ficou só a cadeira, a sufocar qualquer coisa que a vida se foi esquecendo de ser.
Antes ela sentava-se ali todos os dias. E esperava. Havia sempre algo por que valia a pena esperar. Porque ainda não lhe tinham dito a verdade. E então ela acreditava, talvez porque o céu fosse quase sempre azul e o mar lhe fizesse prova de confiança de cada vez que lhe vinha beijar os pés.
Mas há muito que a cadeira está vazia agora.
Nota-se talvez na própria paisagem repleta do cinzento da ausência, e cheia de um nada por que ela pudesse esperar.
Foi exactamente ali que ela se desiludiu. Com ela mesma, com os outros, com as esperas em vão e até com o próprio mar que ás vezes se esquecia de a vir acariciar. E era sempre tão pouco o que ela esperava.
Muitas vezes apenas que os outros soubessem compreender e receber o que ela tinha para dar. Porque questionava-se frequentemente o que fazer com a ternura que tinha para dar...
Penso que fazemos isso quando o espaço à nossa volta não a parece conseguir conter. E isso entristecia-a. E fazia com que abandonasse a cadeira em que costumava sentar-se.
Cansou-se de estar ali. A cadeira abandonada confundiu-se com o cenário. Os dias foram deixando de se lembrar das coisas pequeninas, das aparentes insignificâncias. Aquelas pelas quais ela se sentava e esperava.
Agora não. Não vale a pena esperar pelo que ela sabe que não vai chegar. Talvez o lugar na cadeira nunca tenha sido realmente dela. Talvez a vida se tenha mesmo esquecido de acontecer mais vezes

Autor desconhecido

Or not...

Porque há sitios onde precisamos de voltar...
Porque existem sempre espaços para preencher.
Porque tudo é nada e nada é tudo e no meio do tudo e do nada encontro-me eu...
Porque sim.

I'm back.